Я – на сцене. Под моими ногами – гудящее море людей. Они с жадностью ловят звуки, когда я только настраиваю гитару. Они пьянеют от моего голоса. Иногда мне кажется: они умрут, если я захочу этого.
Я вновь прикасаюсь к струнам – низкий глубокий аккорд летит в зал. Кипящее людское варево на мгновение затихает, чтобы потом вскинуть вверх зажигалки. И вот передо мной – колышущиеся огоньки. В их слабом свете нелегко различить лица. Впрочем, лица везде одинаковы: в любой стране, в любом городе. Окидываю взглядом зал, бросаю толпе сахарную косточку: «Подпевайте!» - и начинается буря.
И вдруг в этой очарованной толпе встречаю чьи-то глаза. Не восторженные, а удивлённые и немного тревожные. Присматриваюсь получше. В самой гуще зала стоит, неуверенно покачивая зажигалкой в такт музыки, девочка в чёрной бесформенной куртке. Ещё одна фанатка... Но она молчит.
Зал неистовствует. Я – их единственный повелитель! Я играю на их – нет - на своих венах! Мой голос – больше не мой! Ещё мгновение, и я сам растворюсь в нём!
Девочка продвигается ближе. Почему я смотрю на неё? Надо будет выйти в зал или позвать её на сцену. Потом станет рассказывать подругам: «Меня пригласил сам...» - и куча всяких выдумок.
Её глаза из удивлённо-голубых становятся ледяными. Рука опускается в карман куртки. Девочка наводит на меня пистолет.
Так ты пришла убить меня? Знаешь, я рад, что у моей смерти – твои глаза.
Выстрел. Стон гитары. Чей-то визг.
Тишина...
